Возьму шинель, и вещмешок, и каску,
В защитную окрашенные краску,
Ударю шаг по улочкам горбатым...
Как просто стать солдатом, солдатом.
Забуду все домашние заботы,
Не надо ни зарплаты, ни работы -
Иду себе, играю автоматом,
Как просто быть солдатом, солдатом!
А если что не так - не наше дело:
Как говорится, родина велела!
Как славно быть ни в чем не виноватым,
Совсем простым солдатом, солдатом.
На самом-то деле я так, конечно, не думаю, ведь сам был и миномётчиком, и пулемётчиком ручного пулемёта и - после ранения - радистом тяжёлой артиллерии.
А песенка эта ироническая, грустная - своего рода протест против бодрячества, шапкозакидательских настроений некоторых произведений о войне.
Ведь в любом случае кровь остаётся кровью, смерть - смертью.
Война же, согласитесь, - вещь противоестественная, отнимающая у человека природой данное право на жизнь.
Я ранен ею на всю жизнь, и до сих пор ещё часто вижу во сне погибших товарищей, пепелища домов, развороченную воронками землю.
Я ненавижу войну.
(Булат Окуджава)